Estado critico ☔

Pálido, caucásico, de baja estatura, diecitantos años, sus huellas dactilares no aparecen es extraño. Ropa desgastada, cara manchada, rodillas raspadas y el olor a nada lo abrazaba.

El pordiosero que lo trajo dijo al enfermero que lo único que sabe es que por sorpresa no estaba muerto. Lo encontró en al puerta de su casa, en mano en rosas quemadas por el sol, que también alcanzo su espalda.

Pupilas dilatadas, por la nariz sangraba, solo balbuceaba y curiosamente todo rimaba. Pero lo que en realidad hizo llamar la atención, es la radiografía que indicaba una piedra en el corazón.

Familiares no vienen, amigos quizás no tiene, amor real indica en el examen de ADN. Sus ojos están rojos inyéctenle morfina, porque a veces dice que va a romper esa tal tarima.

Y la policía hallo en su cuarto guardado, millones de cuadernos con letras que aun no ha usado, un radio desgastado con un caset colocado repleto de love song de los noventa por ambos lados.

Los vecinos decían que muy pocas veces dormía, solo leía, pensaba y escribía todo el día. De vez en cuando lo venían salir con balón a mano, ha golpearlo y desahogarse de su pasado.

Debió haber colapsado, esta mal alimentado, de seguro por estar obsesionado con rimar el desgraciado.

Algo esta mal con èl, su presencia me hace temblar, dice que no recuerda nada y no paraba de llorar, cuando llegamos le vimos haciendo un recital.

Este caso se ve grave, casi todo sabe, coordina palabras que buscan en clave. Sus notas de amor no tienen fieles, ni hablar de las notas de ideas en las que a cambiar el mundo se refiere. Los hematomas de su puño siguiere que lucho por lo que quiere, no envidia lo que otro tiene. 

Hoy lo tiene que operar, su cerebro ya no aguanta. Tiene adelanto mental, lo demuestra cuando canta. Su sangre es muy fría, quítenle ese libro de filosofía que le demuestra la verdad de la vida

Mirada fija y su mano temblaba, mirada fija y su mano señalaba. Hasta que de la nada dijo cálmense y cállense, búsquenme papel y lápiz y lárguense.

Comencé a pensar que algo peor sufría, que lo hacia lucir superior en filosofía. Cuando me acerque y veía la lirica que escribía, la cual parecía estar escrita por un mesías, decía " No estoy triste ni feliz, maldito sea el que piense así, el que corra hacia el bien y ignore su mal otra vez"

El piensa antes de que pensemos, quizás debemos amarlo o odiarlo ya no lo comprendemos. Igual sabemos que le queda poco tiempo y al irse lo olvidaran como todos lo que han muerto.

Me parece gracioso lo que acabo de escribir, me gustaría poder hacer algo que a las personas les entre las ganas de volver a verlo otra vez visto ya una vez. Me gustaría poder hablar con alguien sobre esto, me gustaría escuchar a alguien y que me escuchen igual, o solamente pasarlo bien.

Bueno, es que a veces me siento solo. Hay ratos que me gusta estar solo y hay ratos que no, pero cuando no me gusta... sigo estando solo y hablando conmigo mismo...