Psicopata ☔

Sean bienvenidos todos a un mundo mental por mi creado, influenciado o dejado influenciar por los demás. Es la peor pesadilla de cierta gente al que detestan comúnmente por pensar diferente.

Lamentablemente he muerto, en ciertos versos enterrados encriptados no encuentran el mensaje correcto; pero no dejare de amarla pues mi alma no ha salido de mi cuerpo. Flotando al sitio donde sea su puesto a recibir el determinado castigo si es que acaso lo merezco.

Yo no he matado a nadie, no he ordenado a nadie. Son esas criaturas que deambulan por las calles, sus hijos. No les he enseñado nada, lo hicieron ustedes.

No es mi culpa sentir placer cuando los que cuentas aquí sean menos, todo es gracias a ellos. Soldados encubiertos ocupándose del trabajo sucio de la población en descontrol, así no los queremos.

A la muerte se le toma de frente con valor y después se le invita a una copa. No puedes no amarla, te acompaña en cada plano

Pero mientras tanto les ofrezco rimas con mensaje al receptor que no recibe porque ya he muerto. Cantando mis temas a los cuatro vientos, no para ustedes, sino para que alguna ventisca lo lleve al lugar correcto. Y añorando no más que conocer en cara todos mis miedos.

Ya no son diecipico, casi son veintipico. Sino pregúntale al de la oz que me esta viendo de lejitos. Planeando como cumplir con su responsabilidad; si con un crimen, un accidente o una enfermedad mortal.

Escribo un libro, y que pena me da cuando algún personaje me deja de importar. De alguna forma lo tengo que acabar. Pero la verdad lo voy a extrañar, le dio forma al concepto y futuro a lo que pudo ser incierto, llenando de nuevos contexto a lo que escribo.

Un asesino seré solo hasta que cierro mi libro, mi mundo. Y admiro las obras de otros individuos, tal vez juzgando o criticando  al ver que muy mal lo terminaron.

Mírame con desprecio, veras un idiota. Mírame con admiración, veras en mi a tu señor. Mírame con atención, te veras a ti mismo. Y como tú, el dueño de este cuento, escogiste y le diste forma al personaje que va primero.

La paranoia es una forma de conciencia y la conciencia es una forma de amor. Puede ser cualquiera. Todos son realmente ciegos.

Ideas me chocan cual viento a la popa. Disfruto la soledad cuando me toca, meditándola cual gárgola de Notre Dame que pude ver cuando de manera astral anduve en Europa.

Quien sabe cuantos siglos haya transcurrido hasta esta velada, cual fue la mariposa que obliga a estar aquí ¿Por qué la infinidad de preguntas y la infinidad de tiempo para pensar que preguntar? ¿De verdad importas? si nuestra huella en el universo frió, infinito y basto es efímera.


Les dices asesinos, cuando no se muere por vejez sino por olvido. Porque no se muere el quien se va...